Estava inspirada. Remoí poemas velhos - alguns já escondidos de meu cérebro na poeira vital de meu ser ideal - e pensei em mais alguns. Sonhei com eles até ser arrastada para meu outro mundo: onírico, perfeito, acessível.
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Talvez nem meu mundo perfeito seja tão adequado para mim. Até ele parece se segmentar em partes que me confrontam; para cada idéia, uma negação e que caminham juntas, por mais que não queiram.
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Talvez nem meu mundo perfeito seja tão adequado para mim. Até ele parece se segmentar em partes que me confrontam; para cada idéia, uma negação e que caminham juntas, por mais que não queiram.
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Eu as mantenho juntas. Não posso fazê-las convergir, mas não posso descartá-las.
Decido qual das duas devo silenciar a cada batimento cardíaco. Elas são verdades, cabe a mim decidir qual quero concretizar.
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Fadada às opções por minhas metades constituintes, sou a violação do maniqueísmo.