As idéias hoje me sobem à mente,
uma cá outra acolá.
Talvez tenha nascido poeta,
talvez não.
Talvez só goste de sentir, sempre,
o gostinho doce do escrever na alma.
E, se não sei se sou poeta,
não ter a obrigação de fazê-lo bem.
Escrever assim,
uma dia cá outro acolá.
Jeito bandido.
Escrever assim,
sem preocupação.
Jeito moleca.
Pintar com letras um
eumesma, somente e nada além.
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